En una determinada etapa de mi vida no entendía por que seguía viviendo. La constante convivencia con mi mente me parecía insoportable. Todas las cosas que pasaban en mi casa eran culpa mía. Todo lo que les pasaba a las personas que amaba también era mi culpa. Toda mi vida fue culpa.
Culpa por el simple hecho de nacer, de respirar, de seguir viva, de ser como era, de todo lo que me paso.
Mi vida no tenia rumbo, sentido ni por que. Todo el tiempo que pasaba a solas -y era mucho- me preguntaba que beneficio hacia al vivir.
Y ahí llegaba la realidad, que me decía al oído despacio que estaba de mas en este mundo..
Entonces comencé a eliminarme, a mutilarme, a hacerme mal.
Me aferre a mi gilette, al alcohol, a Ana, a Mía. Al filo puntiagudo del compás, a las pastillas, a las agujas y a el cigarrillo.
Todo era con el afán y el propósito de dar fin a mi innecesaria vida.
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